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Sé de esa hora del domingo
cuando el atardecer se torna
desacierto de la nostalgia.
Hablo de esa hora del domingo
cuando el silencio se consagra
a conjurar recuerdos y presencias,
y la soledad no encuentra escollos.
Frecuento esa hora del domingo
en la que más allá de la melancolía
cualquier cosa parece inesperada.
© Simon Paterson
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Texto agregado el 31-10-2005, y leído por 268
visitantes.
(5 votos)
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Lectores Opinan |
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09-11-2005 |
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Ay!....esos domingos si que duelen!!!, ni un café, ni un cigarrillo, solo los recuerdos que llenan ymatan lentamente.***** munda |
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03-11-2005 |
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Musicalidad llena de nostalgia. Verso blanco, abierto. Bello. Para todo lo asegurado. Una contradicción el desacierto. Un abrazo. mariamorena |
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02-11-2005 |
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Claro, así creo que le pasa a muchos, me incluyo, el domingo tiende a la intimidad, al ego y al sueño(recuerdo). LAPLUMA |
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02-11-2005 |
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Yo también abrazo la melancolía los domingos,en las tardes con el crepúsculo encendido.Felicitaciones y 5* lengua_de_puma |
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01-11-2005 |
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"...en la que más allá de la melancolía
cualquier cosa parece inesperada." con tal que no sea crónica... OltreParole |
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