El frunce del ceño,
Las miradas de reojo,
Esa vocecita metamórfica de fondo.
Te ven desde la vereda del frente,
Cruzando el parque,
O leyendo un libro.
El prejuicio como monumento nacional,
Ni siquiera el temor de traspasar o no el cielo
Impide al verbo accionar indiscriminadamente.
Para ellos es solo un comentario mas,
Sobre el color de piel,
Unos zapatos viejos,
O unos harapos que cubren el alma.
La insignia asesina se refleja en la burla.
Son ellos, somos nosotros, o somos todos.