Es singular que los accesos de tristeza
sean como una (es)tupida maleza
que cubren la mente con miles de ideas
pero nos apartan de la claridad.

Seamos sinceros
como el viajero
que perdido pregunta
a un viejo paisano.

Volvamos de nuevo
al punto cero
pues a pesar nuestro
el sol en lo alto,
sobre nuestras cabezas,
seguirá luciendo.

Que me digan si es mentira
lo que digo.
Que me digan si no es cierto
lo que llevo yo dentro.
Que bajen del cielo,
que bajen al mundo
y sean sinceros.

Para todos la luna es muerte
y el sol lucero insoortable.
Que vengan y hablen.
Veran que no miento.

Sobre todo y en la noche
aparece un abismo
para borrar todo el día
y volver a empezar mañana.
Y como aire de otoño
con hojas castañas
avanza ligero,
tan leve y sin pausa,
sobre el suelo
inundado de agua.
Agua turbia y rebelde
que en una ola se traga
la horrible pesadilla diaria.

Sobre inensos páramos y estepas
como un lobo solitario
aulla el alma humana
y en su boca una manzana
y en su rostro un sudario
y en lontananza el tiempo
sin perdón huidizo,
sin remedio cobarde
por mucho tiempo que pase.