El rubor de la hoja se hace eco de este deshaucio de palabras, allí donde se pierde toda identidad, donde ya no somos ni signo ni sombra.

Allí, donde una guerra nos era ajena, como una lejana enfermedad, que se nos aproxima a luchar contra la apatía, y en el dolor, hacernos más cercana la sensación de la vida.

Ella, la que nos utiliza como una excusa, la que lanza calaveras y espera la respuesta de un cuerpo abandonado, condenando su cáscara el infinito genocidio.

La que hace saltar sombras y roba las identidades para hacer del hombre cuerpo de metralla. En el olvido de la historia, que en presente desnuda toda una escondida miseria.

Aldea transterrada cuya única frontera es la figura del hombre. Súbito encuentro en ese fondo negro de supervivencias, del hombre que levantaba su casa y del hombre que la quemaba; de aquél que sostenía infancias y de aquél que las violaba. Del que enterraba la barrera de la vida en la trinchera, resguardo de esa tumba de suelo insaciable.

Y cada vuelo de recuerdo se queda en otro campo abierto, susurrando que nuestros hijos no se vean faltos del pan con que nuestros huesos alimentan la tierra...

Hacia Sodoma y Gomorra volvimos los ojos, para ser niños de piedra, tuvimos que aprender a enterrar...

(Lejos, un niño raso se esconde los rencores...)