Quien circula por estas lineas es la imposible concreción de las mismas.
Nunca nadie logro desdoblarse verdaderamente, ni saber siquiera en que consiste nuestra identidad. Murmullos suelen desvelarme, ya en lo alto de la noche, pujando un sinfín de letras correlacionadas entre si. Finalmente mi prosa madura y se despliega sobre mi letra, desnudando la ansiedad y pereza de un corazon inquieto y temeroso. Desquiciado mi puño demuele un muro de realidad agobiante y avasalla con la fuerza de un mar embrabecido, una continuidad insoportablemente lineal.

Calma temporal, nadie cree en tu razón , conservas una mentira viva que obtaculiza un engendro de verdad, que no cesa de castigar.



Y mientras tanto mi existencia se disputa entre colores y rumores
fervores y pudores.
Producto de una colisión manchada de grotezcas figuras flameantes destilan mis lenguas sabia maldecida .


Jugando en simultaneas historias , he perdido el curso de la mia, y el olvido ha manchado mi sangre de luto, ojos que ya no diferencian entre miedos y placeres, confundido ente soy, inacabado sufrir existo, insaciable lucha recreo.