Huyo desconsolado
de la verdad del tiempo.

Porcelana quebrada,
tiemblo,
anido entre barrotes
de una cárcel de vientos.

Sufro la hipocresía
propia,
la que desmiento
con las llamas de un fuego
quemando miedo.

Cubro
mis ateridos huesos
con jirones de versos
y hay grillos en mi alma
que no despierto.

Bebo
de la noche estrellada
y la luna, callada,
en mi aposento,
pinta sombras de china
en mi cerebro.