Son sonidos rotos sentados en el palco de honor del teatro de tu sordera.
Son gritos muertos que reclaman vivir una aventura más en el asiento trasero de tu automóvil.
Son los tejidos de áspid y león, que se atascan en la cremallera de tu conciencia.
Son mordeduras de la dentadura postiza de una anciana llena de perversión y que hace rabietas porque no encuentra su “babydoll” en el placard de sus deseos.
Son eso mi amiga mía, fantasmas vestidos de carne cruda, sentidos sin sentido que alumbran tu ingenua compresión, son las sucesivas sentencias condenatorias de tu “ello” y las repetidas ejecuciones de tu “super yo”.
Por eso…calas, muerdes y escupes en el ritual de tu experiencia, sangras, lames y masticas en el sacrificio de tu ser…