Sufre de amnesia (solo de a ratos)
Olvida todo lo que se le da la gana,
ignora a quien quiere cuando quiere
y nunca, nunca, nunca escucha su voz.
Vive al borde... (de la ruta)
Niega los espejos y respira despacio.
Ama a una chica que no sabe que sabe que la ama,
y ella juega con él,
siempre...
siempre...
Limpia el cuchillo varias veces.
Devora esa carne, devora ese tiempo, ese instante mal cocido.
Y piensa en Juana o Elva o Olivia,
cualquiera de ellas tiene eso entre las piernas.
No valen nada sin eso y no mucho con eso.
Y, sin embargo
juegan con él,
siempre...
siempre...
siempre...
Fuma en silencio sus cigarros armados.
El amor solo es una frase moribunda.
Un negativo de una frustración no aceptada.
Como el mañana.
No hay mañana.
Hoy es hoy y mañana es hoy y hoy es siempre todo lo que hay.
Tiemblan sin notarlo, no le molesta.
Tampoco el sudor de días y días y días.
Entonces toma el cuchillo y va al baño.
Se masturba espasmódicamente,
y nunca acaba.
Jamás acaba.
Y ellas juegan con él
siempre...
siempre...
siempre...
Y él juega con su pija
y con el cuchillo
y a veces, con la botella.
Debes en cuando trae la vieja lata de kerosén y la arroja sobre los cerdos,
Luego enciende un fósforo y el cerdo corre y chilla y muere.
Y él ríe y ríe y ríe...
Solo.
Como un canario en la mina...
Esperando la muerte
o
la vida.
Siempre en el intermedio,
viendo la caspa caer.
Y ellas, todas ellas
juegan con él,
siempre...
siempre...
siempre...
Todavía tiene el cuchillo
y la pija en la mano.
Y mil metros a cada lado de su casa llenos de nada ni nadie.
Nadie lo va escuchar cuando esa cosa caiga sin reptar.
Esa cosa que nunca acaba.
Esa cosa que ellas desprecian.
Ellas...
solo juegan con él,
siempre...
y él,
se aburrió del juego.