De este lado en la memoria
se deshila un traje roto.

Una mañana de golpes
cuando supe que tal vez moriremos
sin decirnos todo el odio
que pasó veinte siglos hace tiempo,
allá en la casa que levantamos
sólo con la magia que se nombraba sueños.

De este lado de mis piernas
se revela la ignorancia que legaste a mi silencio.

De este lado de la furia que me arrastra a veces
te miro con desgano y hasta
pretendo que nada ha sucedido,
que es cansancio, que es quizá
mi taza de café que se ha enfriado.

De este tiempo que transcurre
que se agolpa en agua viva
me levanto para mirarnos sin lujuria
sin despecho, con las manos en alto
cuando tú disparas monedas baratas.

Desde esta orilla yo te miro
tú eras ciego,
nunca miraste mis caderas, ni mis pechos...
Todo lo perdimos.

Desde esta historia del olvido
se desangra el cielo
alquimia de silencios, de distancias,
de costras que reclaman este nudo
cada mañana cuando despierto...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada