La vida es esta balanza, que pilotea inconclusa entre la tierra y el sol.
Las manos arrancan flores de mi suelo capilar.
Entiendo que la gente tiene sus propósitos, lo que no significa sus sueños.
Huele a hierba este vidrio medio roto.
En medio de todo siempre existe un vórtice pacífico.
Se busca ser la belleza, que no es lo mismo que ser bello.
Se lloran cristales maleables y sucios de amor.
Se nace cada día para morir el sol, la lluvia, el azul.
El agua tarde o temprano recupera la calma.
Y la tormenta es una fiesta difícil de interpretar.
Los árboles se enamoran de la inercia, abrazan el imposible.
Y todo me rodea, me mira expectante, como buscando respuesta.
No sé, muchachos, no sé. Pero se busca en cada piedra, en cada hebra.
Es fácil.
Pero ser feliz es mas prohibido que masturbarse.
Ser sincero vale caro, pero sabe rico.