Veintitrés de Septiembre

Mi ropa negra se diluye en el agua salada que escupe mi ojo y su amigo.
Es un constante remolino de tristeza.
Un absurdo licuado de soledad.
Y yo ahí, como una mazamorra podrida y pestilente.
Incliné mi sombrero para llorar en el anonimato.
Hace 17 años que pasó lo mismo,
estoy seguro.
Nací llorando y no por reflejo,
me arrancaron del único lugar donde fui feliz:
Ese universo líquido (del que nunca debí salir).
Ahora el líquido me posee
y soy su proyección fálica.
Hago lo que él pide.
Sus hilos lastiman mis inanimados miembros
pero una mazamorra no se queja
sólo se acurruca y espera que la devoren
los inmensos colmillos del tiempo.