En esta boca trémula
ha sonado a campanadas tu nombre,
e inyectado el desamor
su agravio directo al silencio,
y ferozmente,
con tu amor inagotable,
has besado los besos
con que jamás te he querido.
Sólo tú cultivas
con asaltos y lágrimas
(en silencio)
la desdicha de que me ames
y de otra sea el amor que yo tengo;
tú que enmudeces
y agotas la primavera de mis años,
como para que nunca sienta
que tus pasos, desesperados y quietos,
me siguen
como al amor los enamorados,
y de pie te halle
con sabor a fruto y a sexo desbordante.

No es silencio
el que te muerdas los labios,
y te duermas derrotada
por el lado equivocado de mi cama.
Tengo palabras que no quieres
o no escuchas,
más allá de los versos y la prosa,
y donde quietud
es tu cuerpo desvestido
que transcurre con sus pechos
por el ansia de mi vacío.