POLVO

Aquì estoy solo.
Entre estas paredes viejas.
Con olor a tiempo y humedad
como si tambièn yo estuviera enmohecido.
Todo a mi alrededor es blanco,
color de tiempo, de vejez.
Pienso, recuerdo.
Quiero recobrar mi vida.
Mi vida anónima, irrecuperable.
En espera, en frustraciòn.
Tristemente.
Es solo el recuerdo de lo que no fue,
subsisto resignado en mi asombro.
No puedo perder un minuto.
Quisiera ganar en la memoria
el desfile de mis pequeñas realidades.
Madrugo, para alargar los dìas
¡Ya he de dormir tanto!,
que recuperarè las noches
que se van como palomas
desveladas.
Pensando en aquella mujer,
que hace mucho dejò de existir.
De aquel lecho de sueños y olvido,
rescato mis recuerdos.
La habitaciòn, tiene voces para mi,
sin embargo hay algo
inhòspito en la casa, algo lùgubre
¿Falta de vida,
la falta de amor?
Hace años que esta palabra estaba
proscripta de mis labios.
¿Què fue de tu sonrisa?
¿Volarà desprendida de ti como un pàjaro?
Y tus gestos, tus queridos gestos,
los siento a mi alrededor.
tu mirada, las muecas de tu sonrisa
como mariposas de verano.
Yo te llamaba.
Tu nombre me lo repitieron el viento,
la lluvia, los dìas interminables.
Cada respiraciòn. Cada làgrima.
Ahora no. Todo es reposo,
nostalgia.
Cuando la lluvia golpea mi ventana y
alumbra a destellos las
asustadas sombras de mi cuarto,
vuelves, como entonces.
Permaneces joven y
amante ansiosa.
Tu la que llega, florida de primavera a
acariciar mi cabeza declinante.
surges de un rincòn a escuchar mis
palabras sin fuerza.
Ya no vestirè la misma sombra
Ahora mi futuro es el polvo.


Tortuga