El pintor pintó un cuadro
su sueño era incompleto sin el fresco
en el plasmaba a la mujer de su vida
la mujer que nunca conoció

Suponía que era ella sin saber si existía
conocía todos sus rincones, sus gestos
y nunca la había visto

A veces vagaba por calles pensando que quizás, la encontraría
pero en el fondo nunca había pensado en ello
quizás no la quería conocer
quizás no era la del cuadro
quizás estaba mal pintado

En la soledad de su hospitalario cuarto
reconfortaba noches imaginándola
y la volvía a pintar

El era feliz así
su bohemia existencia
su errante destino, no le preocupaban
era feliz así

¿Que cambiaría? nada
había logrado lo que quería
sin tenerlo
y se sentaba en una silla a contemplar el atardecer
desde su alejado refugio
en un edificio, en el medio de una ciudad

Robinsón por elección en una isla superpoblada
en el paraíso de un altillo viejo
acompañado solo por su atril
y, obviamente, su mujer, aquella que nunca conoció