Sacando mi pluma del estuche rojo que conservaba desde niño, empecé a escribir pensando en ti, en todo lo que me hacia recordar lo que nos había pasado, lo deprimente de forzar la sonrisa cada día que estaba contigo, lo que me costaba respirar cuando me faltabas y el oxígeno que necesitaba cuando te encontraba.
Marcado por los latidos y la respiración de mi enfermedad, me quedé mirando el estuche rojo de mi niñez, contemplando la inmadurez que llevaban grabados todos los poros de mi piel.