Tu conciencia es la medida de la honradez de tu egoísmo.

Viajero: el viaje está siendo placentero, cómodo, tranquilo. Parece absurdo retroceder o buscar un atajo. Es agosto, no llueve, no hay aves agoreras en el camino. Solo un camino que parece no acabar nunca y un enorme trecho recorrido. Un largo pasado que recuerdas con amor.
Viajero: la lluvia que moja tu rostro es la que surge de tu interior. El aire que toca tu cuerpo es fresco y suave. La felicidad se hace temeraqria en tu hora. La felicidad es un bien que se te hace esquivo: ¡por eso te empeñas en que sea tu hoy!
Viajero: sigues caminando un día más. Y el cielo se aclara. Se despeja el aire y el césped es húmedo, fresco, tibio. Que feliz sería, viajero, si tus ojos miraran de nuevo ese putno de tu viaje, ese punto desesperado en el que el aire era frìo y mi voz te acunaba. Nunca vuelve el tiempo, ni el dolor, ni las heridas, ni el aire frío de las zonas más frías de tu alma.
Viajero: la despedida es triste cuando uno ama y el otro no.
Viajero: conoces el amor? La Sybila te contesta banalidades...no la respuesta que debes encontrar en tu interior.