Isabel llegó a Santiago con la esperanza de toda provinciana, encontrar en la gran capital el camino de la buenaventura.
Fue sobrina regalona, estudiante alegre y entusiasta deportista. Tuvo pololos y bailó en muchas fiestas.
Llegó un día la jornada dolorosa, venía con esposo, hijos y abandono. Un remilgo amargo de la existencia la dejó bamboleando en los tajamares de la nada.
Ciertas amigas imprevistas la instruyeron en los secretos de las callejuelas nocturnas, mugrientas y desarrapadas, donde algunos varones buscan el placer carnal y vinolento por compañía. La luz natural se replegó de su cielo y el fárrago maloliente del sexo contratado la envolvió en el vértigo de lo que no vuelve.
Un día lluvioso de otoño, o tal vez de invierno, la madrugada velaba su cuerpo exánime tendido en calle Hurtado Mendoza esquina San Martín. Por sus entrepiernas caía la sangre aún tibia de la criatura destruida por los puntapiés abyectos del amantecafiche, que escapaba entre la niebla fría de la impunidad, como tantos delincuentes amigos de nuestra ejemplar justicia.
Sobre su tumba, simplemente dice hoy: “Aquí yace la Isis”, escrito con lápiz labial de color rojo. Escrito, seguramente, por alguna de sus antiguas compañeras de burdel, conmovida con la suerte de su vieja amiga.