ESCENA 6,5.- Petrificada.

Un trono de piedra para una reina que no se moverá jamás. Un jardín de rosas congeladas. Mucho tiempo para pensar...
En realidad mucho nunca es suficiente.

- Jamás pensé que vendrías.
- No era mi intención.
- ¿Por qué estás aquí? ¿Por qué quisiste sentarte en mi puesto?
- Yo sólo... yo sólo quería pintar... montañas y sombras, yo nunca quise estar así.
- Lo sé. Te ayudaré en lo que pueda, pero solo tú puedes levantarte de esa silla.

Neblina blanca cubriendo los jardines. Laberintos y piletas hasta donde alcanza la vista. No hay cielo, no hay Sol, ningún lugar donde apoyarse en el aire...

- Sólo cierra los ojos. Trata de no estar aquí.
(Es un viaje largo y penoso. Hojas en blanco y sangre en las manos. Leche helada, metales brillantes, luces atravesando gruesos vidrios...)
* No existe lo que se llama memoria, amor. El hombre cree que recuerda, pero lo único que hace es evocar narraciones personales. Caminar entre recuerdos no es más que un complejo y precioso trabajo de arquitectura mental...
(Crímenes de pasión bajo la lluvia. Miedo a la luz del día. Sombras en las esquinas y bajo las ventanas...)
* Espacios de irrealidad donde puedes perderte para siempre. Por eso ten cuidado.
Confía en ella.

ESCENA 6,6.- Tea Party.

- El secreto del té, querida, es que es una finalidad en sí misma. Uno come para alimentarse, uno toma café para mantenerse despierto. Pero el té...

Una gran habitación blanca, una mesa y dos sillas de marfil.
Demasiada luz para encontrar las paredes.

- ...se toma sólo por el hecho de tomarlo. Hay que comprender eso si uno realmente quiere terminar de verdad una taza de té. Eso es lo que nunca comprendieron la Liebre de Marzo y el Sombrerero. Tomar té para lograr algo es caer en una trampa de secuencialidad. Una paradoja de la que nunca se puede salir...

La abuela le sirve más té. Ella trata de beber un poco, pero está muy caliente y muy amargo.

- ¿La liebre de quién?- Todavía está muy confundida. No recuerda donde estuvo antes y con quién conversó.
- Todavía no me explico como llegaste hasta acá. Hace mucho tiempo que no recibo visitas.
- Yo tampoco... yo no...
- Hace años que no venía alguien a mi hogar.

La incómoda sensación previa al desmayo. Ecos desteñidos sobre ideas oxidadas. Huevos saliendo de huevos. Árboles que se caen en medio de la nada. Barcos que se reconstruyen mientras navegan.

*Dónde estás? *Dónde estás? *Dónde estás?
*Dónde estás? *Dónde estás? *Dónde estás?
*Dónde estás? *Dónde estás? *Dónde estás?

(Pero todo parece tan real... el té sabe a manzanilla... las tazas están calientes y los cubiertos están helados...)

- ¿Quieres un consejo de una veterana con años de experiencia? Regla número uno: no importa cuanto lo intentes; un conejo muerto permanecerá así aunque le pongas una zanahoria en la boca.