Tengo un cuento en construcción.

Está en mi mente hace mucho tiempo y no hallo las horas de plasmarlo al papel. Pero no encuentro las palabras para hacerlo.

Están todos los materiales: mi mente, mi cabeza, las ideas, el papel, el lápiz y la goma de borrar (escribo con grafito, por precaución).

Todos los días me siento ante mi escritorio, imperturbable él, perturbada yo. Sobre el la hoja, el lápiz y todo lo demás. Y mi mente con algo de fiebre.

Pasan las horas. Mi mano transpira con el lápiz y moja el papel. La goma de borrar está flotando y al escritorio le salen colmillos de una boca inmensa y gruesa.

Un dolor inmenso en la espalda me da cuenta que he sido apuñalada. La sangre corre caliente y reconfortante.

Han sido las palabras dice el lápiz. Es cierto. las palabras se han fugado, pero antes me han herido de muerte.