Es el susurro del viento perdido
que golpea al duro y fino roble
astillándole gotas de rocío

Es el aguijón que se clava en el alma
Hondo
Lastimero
Profano

Es el ayer sin retorno
persistente que no te olvida
que te busca, que te encuentra

Es, en fin, la caricia del dolor que se hace lágrima para rozar una mejilla