Harto de escupir versos
salidos de mis tripas
harto de bilis rimada
harto de atravesar mi corazón
con litros de sangre
de esparcir las agonias de tu historia
mi historia
entre bocanadas de humo
y de aire viciado.
Harto de escribir heces
que se marchitan
como flores en otoño
Harto, amada mia
de torturarme sin tregua
en esta eterna agonia.
Texto agregado el 31-08-2005, y leído por 104
visitantes. (1 voto)
Lectores Opinan
14-10-2005
expresas muy bien lo que pasa cuando el poema sale de nuestras mismas carnes, y es eso lo que los hace tan nuestros. daniella
31-08-2005
Buen texto. Me habría gustado un título distinto. Un gusto. Bonne nuit!! el_rey
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