Ella espera y él no está cuando le necesita.

Eso la pone furiosa.

El mar, allá abajo toma tonos de violeta, ella, una frescura añadida a la maceta de la izquierda, esa, donde florece el clavel casi desteñido de sal.

En la terraza, ella le espera con un vaso de ginebra, una fuente de limones verdecidos, y sus largos dedos sujetando el atardecer.

Ella le espera.
El no viene.

Es la frustración de las coordenadas. Es un no es. Un nunca existió.

Pero ellos se saben, contenidos por la imposibilidad de serse uno en el otro y la utopía de tenerse.

Tal vez exista la posibilidad. Tal vez se encarne la utopía.

Entre tanto, ella le espera con un vaso de ginebra en la mano, y una fuente de limones verdecidos.

Ella le espera.
El no viene....