Ninguna de esas cosas que se definen como indispensables para que una ciudad funcione(semàforos, iluminaciòn, calles aptas, plazas arboladas, veredas limpias, etc) son verdaderamente indispensables si dicha ciudad no tiene al menos un cementerio capaz de contener la parte mas indigesta de su pasado en un solar amplio, vestido con manifestaciones culturales donde el arte proyecte su sentencia atemporal. Solo asi la vida se harà deseable y el sentido de vivir (sabiendo que el crapulaje tendrà su lugar de privilegio en las sombras) mantendrà el ìmpetu o la mìstica que la delecten.
Por otra parte todas las calles que conducen a un cementerio suelen estar (al menos 300 metros antes de llegar al camposanto) tecnicamente poseidas por un misterioso halo fantasmal que las cubre y si no pensar en la Avenida del Campo, tal vez una de las arterias de sangre virtual mas extrañas de toda la Repùblica.
He recorrido la mitad de los cementerios que hay en el paìs; desde el Humahuaqueño cementerio Diaguita al helado Panteòn Darwiniano siempre notè que la muerte reposa en la quieta ilusiòn de los falsarios y esta frase imperdonable por lo compleja y tramoyesca merece una explicaciòn y es esta: la muerte falsifica las cartas del juego, dice que juega sin comodines y guarda uno escondido en la guadaña, tiene 27 de mano pero miente y canta 29, a veces reparte cartas de un mazo embrujado y cuando estàs a punto de ganar la partida se incendian y te queman los dedos de la mano. Es decir, casi siempre gana. Si, leiste bien, dije casi siempre gana.