Sos
a veces
tan otra ciudad.

No mía,
ajena,
pero soy de vos.

Otra
en vos,
sentada y mirando.

Dos encuentros fallidos
en una sola tarde.
Demasiado de la nada
que acaba siendo.
Sola yo en una ciudad
que tan otra, conmigo.

Que muchos personajes
y ningún ser humano.
Que mucho pintoresco
y mi voz no se escucha.
Que se asienta la certeza
de la eternidad del exilio.

Apenas,
un puente
y media hora de viaje.

Suficiente,
para sentirse,
extranjero o entero.

El Yo,
hasta entonces culpable de las angustias idiotas – conciencias dolientes,
se transforma en los brazos maternos que nos abrazan.