Disecaban sus propias vidas,
metidos hasta el cuello
entre el nitrato
(¡oro blanco, señores!)
y el sol recalcitrante.

Niños hechos hombres
en menos de una puesta de sol;
hombres hechos viejos
de pronto y sin aviso.
Tenías apenas 17 y ya la columna
no estaba para juegos.

Pobres, pobres.
Llevando sustento
a hogares milimétricos,
o simplemente, pasando el día
en las camas calientes;
cansados, muertos de agobio,
aterrorizados
con esa vida que no es vida.

Morían... sus esposas,
hijos y amigos
eran los que lloraban.
¿Qué le importa al patrón?
¿Uno menos?
¡Una boca menos que alimentar!
Morían sin exequi,
llegaban hasta ahí sus nombres;
sin recuerdo, olvido.

Pampinos,
hijos de aquel paraje
uniforme y monocromático.
Rincones sin sonidos,
desierto seco y triste.
¡castigos!
¿El obrero es el culpable
de que la tierra no de más?
No es justicia,
es vida arrebatada
por una oficina y un despiadado patrón.

Pampinos, yo los veo,
todos ahora vemos sus silencios,
escuchamos sus quejidos;
sus almohadas velaban sus secretos,
¡sueños!

El recuerdo es lo que perdura,
somos nosotros ahora
los que juzgamos
si ese bendito mineral
era tan divino como
para estrangular vuestros destinos.

El alma doliente de la historia
que es nuestra
está manchada con vuestra sangre;
no hay olvido para ustedes
ni para las injusticias
que les quemaban el lomo.
Todos escuchamos
su ráfaga de justicia.

¡Nos llena su su valentía!
Entendemos,
parte de todos los corazones,
que es ese coraje el necesario,
en 1907, en 1973 y ahora,
para ir en contra
de abusos y muertes,
contra el patrón abusador
o el dictador sin pena.

La historia los cobija,
hermanos y compatriotas
fenecidos en la pampa del tamarugal
y en el Iquique que pensaba ser su refugio,
que es esa la gente de este pueblo,
sin miedo y con voluntad.