¿Seremos los poetas
un racimo
de dispersas estrellas
encalladas
en las dolidas carnes de la tierra?

¿Seremos
esos seres invisibles
que inventamos
mágicos cuerpos
para cantarle al amor?

¿Seremos los poetas
esas piedras, esas rocas,
esas duras murallas
contra la oscuridad,
contra la indiferencia,
contra la impunidad
que mancilla al hombre
y a su libertad?

¿Seremos
los pájaros del alma,
emisarios misteriosos
de los que no pueden hablar,
de sus silencios,
de sus eternas agonías en soledad?

¿Seremos los poetas
la muerte de la muerte
y del hombre
el transito a la eternidad?