Se respira historia hasta en los silencios,
desaparecen los disfraces, es palpable el cerebro.
Ausencia, hielo y tiniebla. Sermones.

La hora de la memoria se acerca,
debo contener mis perversos secretos.
La hora de la luz extinguida se acerca
debo manosear y follarme las auras.

La locura cobra mayor sentido en sus cimientos,
antes de sus obtusas ramificaciones baratas.
La locura es un elixir elitísta,
un placer para los dioses de carne.

Cien días me quedan para matar mis fantasmas.

Una danza frenética de hojas secas me envuelve,
hojas muertas, avanzando hacia una muerte mas muerta.
La lluvia presurosa abofetea mi cuerpo,
me limpia de cualquier esperanza rebelde.

Cien días quedan para revivir mi cuerpo.

Adiós exquisíta era de mi silencioso excremento.