Yacía sobre la hierba
el manto de ligera muselina,
guarnecido entre el alba y el aroma de los campos.

Húmedo de rocío,
se embebía en un cristal que se tornaba brioso, áspero,
mientras moría la mañana y se perpetuaba la tarde.

En la noche,
su mirada se extendía hacia la luna.

Se evaporaban las aguas
y las secas fibras
se descomponían en filamentos vertebrados.

Pero hoy,
noche de luna grande y bondadosa,
vibran hacia las alturas como púas adheridas
al blanco satén de la esfera redonda,
la Musa,
de un caballero que ama a su espada,
sabiendo que tiene entre sus ropas
un ápice de vida por saldar.

Nadie escruta los límites de su pensamiento.
Algunos miran, otros se santiguan.
Y en el campo sólo quedan flores
marchitadas por el paso de los años.

Sus manos,
sólo palpan los bolsillos
y el color de la lumbre.

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