No voy a persuadir al inexistente lector.
No pretendo afirmar ser una experta
En el apasionante y rebelde verso libre.

El sentido de las letras
lo abandonaron desde aquella
- ya ahogaha en memoria -
luna decembrina.

Sufrió en silencio
las rimas de un cadáver,
y derramó lágrimas
por el helaje de su soledad.

La grandilocuencia inherente a sus palabras
se derramó abundante de una pluma negra
como bilis melancólica
con sabor a madrugada.

Ahora muta hasta ser sólo un deseo,
una constelación de deseos concedidos
que guarda bajo su poder
el eco de mis ruidos e intentos de canciones.

Cree sentir las naúseas desenamoradas
que inspiraron mis letras,
es ahora un personaje más,
y juega en el olvido
mientras lo extrañan en casa.