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Como al término de cada jornada deja el lápiz de tinta negra en el primer cajón del escritorio, se pone el gabán gris y el sombrero, sale de la oficina y baja los trescientos treinta y tres escalones hasta la calle, ¿iré al bar o a la pensión? – se pregunta como lo ha hecho los últimos siglos – y tras un minuto se enfila a la habitación de dos por dos en la que se aloja desde entonces.
Al entrar lo recibe únicamente el gato que durante todo el día le ha entibiado la cama y sin más trámite se recuesta, sin quitarse la ropa y sólo soltando levemente su corbata, igual que hace remotos años.
Los llantos del niño que duerme al otro lado de la pared– que ahora es un viejo pensionado al que le levanta una seca tos todas las mañanas– le evidencia que es hora de volver al trabajo.
Se aprieta el nudo de la corbata, peina sus canas, gabán, sombrero, y sale de nuevo a la calle, camina los diez metros a la oficina y, una vez allí, se esmera en matar la jornada firmando y dibujando disparates en tinta azul sobre un papel amarillento.
El tono oscuro que comienzan a tomar los disparates, igualmente, le informa que se acaba la jornada- ¿o maldición?- que para su satisfacción pareciera que cada vez se extingue más rápido. Deja el lápiz de tinta negra en el primer cajón del escritorio, se levanta del sillón y toma su gabán gris y su sombrero.
Tras bajar los trescientos treinta y cuatro escalones, ya en la calle y habiendo definido retirarse a su cuarto, camina los diez metros, mientras, medita asintiendo con la cabeza en que tal vez sería agradable algún día conocer el bar.

Texto agregado el 21-07-2005, y leído por 217 visitantes. (2 votos)


Lectores Opinan
14-09-2008 me gustó mucho, lo disfrute de veras!!!! Mineth
20-05-2006 yo que tu, ayudo a ese amigo poniendole una cascara de platano en el escalon numero 123 , asi se cae y toma vacasiones.. buen texto trotamundos
15-04-2006 que buen, pero que buen texto.... sofiasol
25-07-2005 Es cierto que brilla este relato. Para mí lo cautivante fue ese "un día en la vida"esca cotidianidad de una persona que (a menos que haya leído mal) está en sus años "dorados". Me llama la atención que mucha gente me dice que no quiere llegar a viejo, que quisiera morirse a los 50 años, a lo mucho. Es que la vejez es muy triste. Es peor si se vive solo. Pero si se vive con la familia, uno sabe que no es más que una desagradable carga. A nadie le gusta vivir con un viejo inútil y enfermo; es triste y deprimente. Y uno ve su futuro en ellos, lo cual es macabro. Es muy duro que la vida termine así. A mí siempre me ha gustado dejar lo mejor para el final... Desleal
21-07-2005 Brillante. Hombre, es uno de esos personajes a los que lo consume una enfermedad -cuyo nombre no conozco- que no es la soledad pero que se le parece mucho. Es algo definitvamente más patético y más profundo. 'Uno de esos individuos con ojos de pescado que nunca logran ponerse de acuerdo con alguien' como dijera Sartre. *****. Brillante. Saludos. Calamitatum
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