DIA para morir.

Quisiera morir hoy,
las morada de los santos
no me hace ningún bien.

Hoy decidí terminar con este yugo.
Es triste que la espera me mate
y que a la vez me hiera,

¡Es hora de pensar en mi!,
junto al ventanal ruidoso
mirando la puesta del sol
aunque esto me duele,

este día debes de morir.



Hoy la tarde se enseñorea,
talvez ignore mi tristeza.
Hasta la hierba es mas fresca.

Noche pálida y tranquila
que bonita noche para morir.

hoy empiezas a EXPIRAR.
como lenta agonía.

Ahora,mis mares son solo tempestades
y la brisa suave me hiere.

Nada debo de reclamarte
si no el tiempo perdido en amarte,
si eso te reclamare
¿que me deparara el mañana
con su alba enfermiza?,
¿me sabrá a dolor de parto?

¿Es la simpleza de la vida?.
¿Es el mirar con el alma UN DILEMA?
es acaso amar con el viento un pecado
¿es el amor maldito?

Solo me pregunto
¿si hoy que es primavera?
y las rosas florecen
¿habrá aunque sea un capullo en mi vida?.

Desde que te espero,
mis noches han reclamado tu silencio
desde que te espero ,
mi perro ha reclamado tu caricia
¡y esta cama tuya!
¿acaso no ha reclamado tu perfume?.
tu alma, que un día me la dejaste,
se fue en tu busca al ver que tardabas.

¿Por que lloro en primavera?
no, no es llanto, es el polen de tu amor
qué a mi ha llegado con el viento.
Los surcos ya no han sido regado con tus lagrimas
y el sol, ante tanta espera,
tuvo que regalar su calor
para que estas rosas florecieran.

Hoy que triste escribo tu despedida.
y emulo un epitafio para mi sorna,
debo de pensar en mi primero.
debo de recobrar mi alma dormida,

¿Sabrás tu?
¿Qué en las noches mi gato derramo la leche?
¿Imaginaras acaso que el whinie the phoo
ahora ya no es amarillo.?

No, ya no regreses,
aunque me muero por ello
y daría la vida por que así fuera.
Pero, ¿te reconocerá mi perro,?
te reconocerá el alba.

Mañana con el cantar de los zorzales,
y con el aroma de la campanilla
moriré en silencio ,
aunque tu ya no regreses
y aunque yo ,sin creerlo te sigo llamando.
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te voy perdiendo,
si ya no, te perdi,
es triste saber.

texto extraido (del best seller)
del libro lagrimas de anggel.
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