¡Tengo la certeza de no ser yo! Alguien con ojos de pez abisal, mira caer dentro del frío rostro el inagotable eco de pupilas huecas. Un ente nocivo se ha propuesto hacer de mi alegre existir un viaje a la selva de la esquizofrenia; desdobla trampas como matrona en celo que abre las piernas, jadeante. Si suministras la primera estocada encuentras que la falsa vagina es un simétrico foso de cerdos rabiosos, cada uno con tu hambrienta jeta replicada.

Inquisitivo, escudriña en cada semblante algún detalle que dé cabida a su inquietud nerviosa.

- ¿Cómo aceptar ser el ánima sordina que tropieza sin querer con su misma cara, vomitada con saña hasta el más imperceptible de los infinitos? ¿Qué supremo árbitro desgarra con cinismo la intimidad de mi reflejo? Una mueca múltiple, una palabra que se pierde sin voz, una matriushca surrealista que me mantiene como a Narciso, cansado de rescatar del fondo la misma imagen tantas veces,
tantas veces,
tantas veces...

Y en tal introspección frente al espejo del ropero, mirando con mansedumbre la planicie de su rostro repetido, el espejo de bolsillo no soporta lo que ha visto.