A eso de las 12, mi barriga te llama,
Y es que mejor restorant no hay,
Pues ahí, donde pobres somos todos,
Ese plato de porotos calientes,
Por Dios que reconforta.
Para muchos es todo lo que ingieren en el día,
Para otros es la cercanía a su hogar,
Comida cacera,
Comida de pobres.
Suena el timbre y otro hambriento,
Mojado llega a saborear tus platos,
Un pan, el postre, una taza de leche,
Y aquellos que por dieta no apetecen,
Estaremos otros que como buitres saltamos
Al mesón a modo de competencia
Selvática a comer lo que dejas,
Gordas que quieren ser flacas y flacas que penan
En las bandejas de aquellas obsesionadas en bajar.
Aquí entre tantos, tratamos de sentir el hogar
En este plato de humilde comida.
Aquí en el Hogar Austral.