de la tibia brisa de la que se jacta el viento golpea el recurente recuerdo de tuasuencia inclemente, lo unico que de que me lamento es de no haber comprado tu memoria con un recerdo esta fatal huida. me levanto de la cama y caigo en el foro dela siniestra divagacion de los posibles imposibles que con su imverosimiltud esbozan la angusta que infecta mi delirante conciencia que como siempre esta atenta a la nada, ocacionalmete a la nada de mi recuerdo en tu mente, ¿porque?

se describia para si mismo el inmobre iluso que peco al contemplar la aucencia y embriagarse de su futil positividad, ese msmo que se desvela pensando en el sentido, pero que sigue esperando lo nunca ba a ocurri, claro que somos acidentes esperando por ocurir, pero la enegergia una puta satira que juega con el tiempo a podrirnos, él se bolco denuevo en la inutl pretencios de pensarse un bohemio o un simple escritorsito que jamas publicra y que le basta sentir y tomar. el juego estupido del vivir es insoportable cuando sabes que es un juego injustificable. carte de todo menos de carencias. pero ahun asi el se lavanto y se fue embauncado por la esperanza al efimero encuentro con lo melodramatico de la desepcion y se buscarla a ella. a la que nunca ba estar buscandolo, pues nisiquiera esta, es tan solo deseo, difado por la ilucion de vivir un amor a fuerza de la soledad acumulada de la que ablaba Bioy Casares.

se marcha buscando el infinto de lo rodea miertras piensa un ostentuoso oprobio por estarle escupiendo Joyce desde mi descripcion. somos una ilucion y sabiendolo juamos a serlo.