Un pequeño montón de libros dispersos sobre la mesa y tras ellos, ojeándolos con suprema lentitud, una mirada perdida.

Como si la que se encontrara allí no fuera mas que una cáscara carente de espíritu.
Como si aquél estuviera ausente, muy lejos y pudiera arriesgarse.
Como si adorara arriesgarse, esperando que alguien interrumpiera aquél trance cerrándole la puerta, impidiéndole regresar, obligándole a vagar eternamente.
Como si un espíritu pudiera abandonar su prisión de carne y volar libre, vivo pero inmaterial.
Como si la piel no fuera el limite de su ser sino una simple barrera que se puede franquear a voluntad.
Como si la única finalidad de su cuerpo fuera contener algo más valioso.
Como si la materialidad ya no tuviera sentido.
Como si la realidad hubiera cambiado para siempre...