Un rincón
de espacios verdes,
un par de sueños
escapando de un cajón de papel.
Y sonrío porque sé
que la lluvia todavía sabe a
canción de niños
acurrucados en la historia.
Dormidos en las hojas de un peral
mal regado.
Su piel de nubes-canta-,
siempre vuelve,
como el perro
que ha olvidado atada
su lengua al árbol.
Como el recuerdo
del fusil mal disparado.