Arriba en la colina, allí, donde miles han perecido, miras mi rostro a lo lejos, ves mi dolor, lo sientes, punzante, que te quema, que te rompe, que te quiebra. Escuchas la agonía de los árboles, escuchas a los muertos retorciéndose en sus tumbas y luego vuelves a mirarme, en la distancia. Mi figura cada vez mas cerca de ti. La noche se ha puesto gris y gotas comienzan a mojar tus cabellos y los míos. Ves desvanecer mi figura entre la fría niebla que aparece de improvisto. Tus pies descalzos caminan hacia la cuerda amarrada al árbol que, con sus ramas sin hojas, sin vida, corta el viento. Atas la vieja soga a tu cuello y te aprieta, tan fuerte, como si miles de agujas se estarían clavando en tu cuello. Sabes que llegué tarde y me miras desde lo alto llorando tu agonía que se transforma en la mía. La fina lluvia sigue cayendo, golpeando la cuerda, abrasándote y te unes junto a la noche, junto a la oscuridad, junto a las lápidas, a la muerte…