Un sillón
un control remoto
un mil de imágenes por minutos
entran a mi inconsciente de seis a ocho.

Solo un pretexto
para divagar
por mi conciencia desgastada
de tanta miseria
en mi alma desconcertada.

Ya son tantos momentos destrozados
angustiados
agonizados
que acompañan estos días
asfixiados

Soy solo un viejo que grita su desencanto,
luego palizas de blanco
para volver a callar

Guardaré por otro tiempo el llanto
ellos no entienden
mis gritos de desencanto.

no son sus vocaciones
remuneradas ocupaciones
pues difícil sus obligaciones.


Abandonado de mis hijos
confundido así me siento
dejadme aquí con ellos
en estos años viejos.

Son mis hijos
son mi sangre
no los veo
no los siento
donde están
todavía los espero.

Pablo Rodriguez