Llora
está triste.
Sus ojos
rotos,
derraman
ríos de impotencia.

Su voz
apenas existe,
fragil,
agonizante,
lenta y suava.

Poco a poco
se va desvaneciendo,
como un pluma por los aires
vuela sin rumbo,
desolada,
triste, sin saber por qué.

No hay duda,
que un brazo,
rompiendo las nubes,
se la lleva con fuerza.

De lejos le gritan,
casi con rabia,
¡ Ven con nosotros,
ven ya!