Están quienes no soportan la falta de control: fervientes cultores del libre albedrío o del determinismo absoluto, budistas, consultores de horóscopos o racionalistas intransigentes. Partidarios de una u otra antagónica forma de adjudicarle una causalidad al mundo, o por lo menos a sus propias vidas. Entre ellos discuten encarnizadamente acerca de si el futuro está escrito en letras doradas y nosotros somos meros actores, o si nuestro bien más preciado como seres humanos es la libertad para poder moldear nuestro destino a cada instante, con cada decisión tomada. Se escriben libros, apoyando una u otra postura, se arman ingeniosas metáforas sobre marionetas, mundos tras espejos, cadenas causales falsamente desbaratadas o torpemente invertidas, destinos inmutables pese a todos los esfuerzos, profecías autocumplidas.
Y estamos quienes creemos en cierto componente azaroso, cierta intrínseca impredictibilidad de la vida que hace que valga la pena vivirla. Alguien se levanta un día, dispuesto a encarar su rutina diaria, a continuar su vida, o creyendo incluso que "ese" iba a ser un día especial: sale a la calle y lo pisa un colectivo. Otro quizás pasó por esa misma esquina cinco segundos antes, deseando con toda su alma el advenimiento del meteorito que acabe de una puta vez con éste mundo de mierda, y allá va, incólume rumbo a su futuro incierto. El facilista diría que "todo está escrito" pero yo me pregunto: ¿de que sirve que todo esté escrito, si no sólo no podemos leer el libro de antemano si no que ni siquiera sabemos donde queda la biblioteca?. Me suena a explicación aristotélica, que parece que aclara pero no aporta nada nuevo. Tampoco digo que uno no tiene libertad de acción: au contraire, las propias decisiones son algunos de los infinitos factores que se suman para provocar éste caos incomprensible que llamamos "vida".
Somos cáscaras de nuez flotando en un mar encrespado, remando furiosamente algunos, haciendo la plancha otros. No está escrito a donde vamos ni cuando nos vamos a hundir, y nuestras paladas en el agua turbia nos pueden desviar un poco para aquí, un poco para allá. Pero mirando en perspectiva, a vuelo de pájaro sobre la mar plagada de boyantes, es todo mas o menos lo mismo. Una cáscara de nuez no se distingue de otra, y al final todas se terminan hundiendo.
Lejos de ser una visión deprimente, es estimulante. Contra la tragedia final de la muerte que nos espera, no se puede hacer nada, pero tampoco resignarse: seguimos remando, seguimos arrojando mensajes en botellas, seguimos flotando cerca de alguna que otra cáscara de nuez, a veces vemos un naufragio, a veces algunas derivan lejos y se pierden en la niebla del horizonte. Pero tenemos garantizado la verdadera sorpresa, la que surge del imprevisto, un imprevisto esperado y esperable.
¡Hola! ¡Ah del barco! Hasta aquí me trajo el azar: quien sabe donde me llevará. Todo salpicado, la vela llena de costuras, la quilla rajada y haciendo agua pero todavía a flote, remando como siempre, la sonrisa clavada en la cara.