Aquella última noche

En la calle se ve de todo. Un día se me acercó un tipo, jovencito él, de aspecto reservado, guapo el muy joputa, vestidito con su traje de ejecutivo y demás. Me dijo “Mami, ¿cuánto me cobras por un rapidito allá detrás del callejón?”. “Veinte ---le dije---, y si me das diez más te dejo repetir”. ¡Hecho!, me contestó, sacando el dinero. No era ningún novato. Sabía perfectamente cómo iba esto de la noche y las calles. Un tipo de buen hablar. Hasta educadito se veía con sus lentes y su corbatica. Una de mis colegas me gritó, “¡Oye, la hiciste esta noche!” Y claro, cómo no me iban a envidiar si el tipo estaba buenísimo y me había pagado tres veces más del precio normal, el muy...

Caminamos hasta el callejón. No había nadie esa noche. Me pidió que me quitara la camisa, y yo me abrí la blusa sólo un poco, apenas dejándole ver mi pezón. Empezó a besarme por toda la cara. Tenía aliento a cigarro y menta. Luego comenzó a manosearme como si estuviera frotando una lámpara mágica. Yo cerré los ojos. No me gusta mucho verlos mientras hacen lo suyo. Entonces fue cuando lo sentí. Helado. Duro. Plano. Pesado. Apretado contra uno de mis senos. El tipo me miró sonrojado, suplicante, casi con ternura: “Es mi esposa ---me dijo---. Está muerta. Me gusta traer su foto y pensar que se lo estoy haciendo a ella”.

Siguió extasiado, mirando siempre a la mujer del retrato empotrado dolorosamente sobre mi pecho. Las líneas del marco quedaron impresas en mi piel durante días. Pero esos ojos..., esos ojos punzantes, abominables, lúbricos, pecaminosos, obscenos, burlescos, sardónicos de aquella muerta prorrumpiendo su inaudible gemido orgásmico, no me han dejado trabajar en lo mío nunca más.