Como una hoja entregada al azar del caprichoso viento, te alejas otra vez ¿Volverás? ¿Seguiré estando allí para recibirte? Probablemente sí, ambas cosas.
No sé que soy, pero sé que siempre te veo como el primer muro de ladrillos. Cada caricia, cada beso, cada palabra que me atrevo a entregar, es en mi mente, siempre un inminente choque que puede matar la ilusión. No sé si conciderarme valiente o estúpido. Debo suponer como siempre, que solo soy. Sólo. Ser. Sólo. Ser.
Mantengo la sonrisa. La que conocés, de la que descreés. No es falsa, aunque sí refleja. Quizás, detrás de ella, se oculte el pensamiento. Quizás detrás de lla, esté el frío pistolero.
Quizá sea ella la carcelera, la guardiana, del pobre hombre enamorado que para nosotros no existe.
Mientras pueda pensar, voy a ser libre.
Cuando me nuble de ahcerlo, supongo que voy a ser un pricionero más del amor.