Se ocultan de mis manos.
La Magdalena se va, no volverá.
¿Por qué mentiste tan rápido?
¿Por qué no esperaste a que llegara ella?
Alguien que cure la herida que dejaste.

Ya no podré escribirte,
ya no compro tus “hola” y “adiós”.
Me cuidare de ti.
De las heridas con sal que te gustan.

Te has convertido en una utopía que traiciona,
te has convertido en el cuadro que emociona,
colores añejos, gastados, inventados.

Me reniego a tu pensamiento,
pero vuelves en cada momento,
cada respiro, en cada ruido.

Fatuo era mi tu, loco el mi yo.
El momento de la carcajada estridente
abre la memoria de los recuerdos
a este ser nada cuerdo.

Estimada sombra: ¿sientes celos?,
¿sabes como duelen los celos?,
¿te han seguido constantemente?

Que más da.

Me quedan las cartas que te escribo,
las que nunca se olvidarán de ti,
las que acompañadas de una firma,
le escriben la última letra a la Magdalena.