hay paro de basureros, la ciudad esta atestada de bolsas de residuos rotas por los mendigos, el olor rancio copo las calles, solo los barrios cerrados uelen bien, el viento jugetea con los tarros de platicos girandolos como platos voladores,
las madres tapan a sus niños y corren como en la tormenta.
las heridas interiores pactan con el olor una tregua conversada que nunca llega a su fin, y dejan de contraer humanidades, y ese ente que se instala en el alma, invasor, cae adicto como en un avismo de impuresas que no soporta, y pide clemencia.