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No hay vida después de la vida,
después de la muerte menos;
como no hay nada en el cielo,
vacío está el infierno.

Errante por la existencia infértil,
incubador de personajes ilusorios;
testigo de la lujuria de los hombres,
narrador de historias sin rostros.

Soy juglar de hazañas mal contadas,
cuentos que debieran morir silentes.
Principio de una generación errática
que nació muerta hasta paº la muerte.

Esbirros somos del trágico destino,
mandaderos del dueño de los hilos.
Peones en el gran tablero cósmico,
de la perfidia somos hijos legítimos.


!No artista, no improvises!
tu libreto por él fue escrito;
fuiste pensado ya en el vientre
tu libertad está en someterte.

No más balbuceos escatológicos;
sigue, recorre pronto tu camino
camina recto, camina erguido
no escuches palabras sin sentido.

Olvida discursos de díscolos profetas,
no vayas a terminar mal de la cabeza.
Sólo recuerda mi querido amigo:
el loco no miente en su loquera.

Texto agregado el 31-05-2005, y leído por 147 visitantes. (0 votos)


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