La pobreza
golpea sobre mis párpados cerrados.
Las manos sucias del destino
corren por las alcantarillas
de mi barrio.
Millones de manos
piden socorro desde una bolsa vacía.
Y el sueño no llega,
el sonido de sus estómagos
palpita en mis entrañas,
sus bocas se transforman
en hocicos.
No hay lugar para el descanso,
la noche despide
un perfume a desamparo,
a violencia muda.
Que en la mañana
desatará su rabia
sobre mis párpados abiertos,
sobre mi vereda siempre limpia,
sobre mi cadáver y su sombra...