Fuego
La polla ha tomado conciencia
Y se dirige hacia ti
Para saborear los líquidos gastrointestinales
Que armonizan tu Atman ultrapersonal
O sea,
Tu cojones de alma puntiaguda
Que de hedor a putrefacto
La escondes en los restos encefálicos
Que nada saben del asunto en concreto
Otra vez fuego

Luego salgo y camino por Capadocia
¿Que soy yo que me hace distinto a ti?
¿Soy distinto?

El abuelo imaginario afirmaba que
Si piensas lo que dices eres lo que piensas
Pero que sino también
Personalidad...
Bien,
Cuando duermo no tengo ningún problema
Por lo tanto, Deduzco que
cuando me muera tampoco lo tendré,
incluso podremos hablar de ello

No es pereza, autocompasión amaestrada,
Grupo social indemne para hacer frente común
Y dar castigo
Por la rabia que sienten por ellos mismos

Tan solo es el sonido de las campanes en 3D
Y el jeroglífico de una mente...
El estallido y la risa de un compartimento
de equipaje