Un cigarro más.
Los pájaros, de noche, no cantan bonito.
Mis párpados suben de peso con cada letra,
no quiero dejar de escribir.

En casa todos duermen,
todos sueñas… ¿sueñan todos?
Yo ya no tengo más sueños,
tal vez por eso es que duermo cada vez menos.
No es que no los recuerde,
es sólo que alguien los administró mal y ya se acabaron.

De todas formas, amo mi cama.
Amo mi cuerpo hundido siempre en el colchón
y las colchas que me aplastan de pesadas.
Estiro los dedos del pie y me noto cansada.

Madita manía de escupir,
no tener nada que decir y no querer soltar el lapicero.
En cuatro horas el lapicero rodará por el piso de una clase.
Cuatro horas no son mucho y son tanto.
En cuatro horas, mi vida no cambia,
pero tal vez lograría repetir algún sueño.

Esto no me sabe a poesía,
pero la vida tampoco.
Ya no quiero otro cigarro,
sé que los pájarono dejarán de cantar.
Voy a engreír a mis párpados.
(¿y a mí, quién me engreirá?).