Sobre el mantel prolijo,
dos platos calientes aún,
algunos varios cubiertos inútiles,
regalos todos de una boda lejana
donde el amor se participaba
como ejemplo de eternidad.
Las copas llenas del vino mejor
ansiando el brindis final.
En la bandeja de plata;
el pato cadáver
goza el sabor
de no ser saboreado.
El negro perfume
danza aún en el cuarto,
la música del cuadro final
de ésta tragedia poco original.
Somos víctimas de una pluma
aburguesadamente perezosa.
Afuera el invierno duele.
Adentro las ventanas protegen.
Afuera el frío mata.
Adentro las ventanas...
también.
Muñeca,
derrumbada en su silla de ruedas,
acentúa lo polaroid del instante.
Hay cosas que no se pueden controlar,
mucho menos evitar.
Las pérdidas suceden
en las mejores familias.
Tendido sobre la alfombra
(herencia real),
el cuerpo en pose de su hombre
revela el vano intento
por llegar a la hornalla,
alcanzarla.
El reloj siempre adelanta
cuando de muerte no deseada se trata.
Pero tal vez,
encotremos algo de justicia
en éste trágico final:
Los enamorados no llorarán,
no se echarán de menos.
¡No sufrirán más!
¿Por qué siempre todo lo bueno se termina?
¿Por qué la felicidad es finita?
¿Por qué siempre muere el tonto?
¿Por qué?
Por Dios.