TOQUE

Cuando la roda ha tocado fondo:
no hay más amor de brisa
ni de espuma.

No más rielar de luna
ni restallar de trapo.

Sólo luz mortecina,
sólo un crujido vago...
... sin origen...

En eclosión que tiene más de
muerte que vida:
cambiaste apoyo de agua
para flotar al viento,
por quieta ola de arena
para flotar al mar...

Tus rotas superficies
festonadas,
tus estructuras quietas,
tus velas,
tus bordas, tus amuras,
tu lastre sin razón ....

Ya no hay prisa,
ya no hay temor de que
se inunde la sentina...

Cuando la quilla se ha
asentado firme:
El tiempo te transcurre de
otro modo,
no hay puerto en que atracar,
los faros perdieron su sentido.

Y tu quehacer se trueca
en el del artificioso
entrometido,
curiosidad de nuevos habitantes:

Peces que vuelan entre
tus jarcias,
algas y medusas te acarician...

Buzos,
que al fabricar burbujas
te saquean de recuerdos,
de girones de historia...

Cuando la roda ha tocado fondo
inicias una nueva travesía
-la última-
la que te llevará a cambiarte
en mar y en fondo,
que dejara de estela
solamente una mancha,
algo quieto,
algo informe;
que apenas desentona
con la suave planicie
en que descansa el mar:

Tu antiguo amigo...